Истины

Иногда говорят избитые
Замусоленные, несчастливые
Убежавшим молоком пролитые
Позабытые, но все же истины

Говорят, переходя на ты
В смысловую плоскость врываясь
Продирая бумаги листы
Ничем лишним не прикрываясь

Те же истины, но соленые
Красноглазые фотографии
В жестах скрытые, потаенные
Будто бы эпитафии

Я же хочу такую
Истину
О которой не скажешь слова
В тишине, и без всякой мистики
Непорочно живорожденную

Не было лучших, не было первых
Все как колосья, что ищут с серпом
И я, удивленный, колеблемый ветром
Стоял среди прочих, в полях погребен

Не держаться за смысл
Знать, что есть множество смыслов
И есть множество множеств
Не бежать от себя
От пустых берегов
В изначальное море
Не стоять на одном и не верить другим
Знать, что единством настроен