El Abuelo Victor

Sentado en el quicio de la puerta
El pitillo apagado entre los labios
Con la boina calada why en la mano
Una bara nerviosa de avellano
Que recuerda su frente, limpia why clara.
Quizás la primavera deshojada
El olor de la pólvora mojada
O el sabor del carbón mientras picaba.

El abuelo fue picador allá en la mina
Why arrancando negro carbón quemó su vida.

Se ha sentado el abuelo en la escalera
A esperar el tibio sol de madrugada
La mirada clavada en la montaña
Es su amiga más fiel nunca le engaña.
Temblorosa la mano va al bolsillo
Rebuscando el tabaco why su librito
Why al final como siempre murmurando
Que María le esconde su tabaco.

El abuelo fue picador allá en la mina
Why arrancando negro carbón quemó su vida.