Raggarkungens Son

I baren sitter Bertil och blänger för en brud.
Rent objektivt ser hans intention ut att stranda.
Med en knalltankad tratt och ur ett dimmigt perspektiv,
skulle han göra bäst i att undvika alla initiativ.
Men det är för sent, kontakt är redan tagen, åh nej,
pinsamhetsvarning utfärdas när han tar ett
redigt tag i lådan på en dam och hojtar till:

Hallå, hallå, där fick jag nästan dig att gå.
Kolla in bulan under min byxa av nylon.
Ja, jag vet den är väldig, och den rör sig.
Hallå, hallå, här ser du raggarkungens son,
svettig och fet säger vissa är mina empitet.
Men det är lögn, jag skulle säga snygg och kåt.

För att tala klarspråk blev Bertils stöt en flopp.
Sällan har man sett en tjej bli något så förnärmad.
Men Bertil tänkte: Mitt lilla liv vad du är sexigt aggressiv.
Bertil i sin bubbla finner alltid en ogrundad optimism,
en antirealism, nåt som viskar i hans öra:
Hej, hej, en kvinnas nej är inte alltid ett nej,
så han vinglar fram till sin madam och lyckas hjälpligt hicka fram:

Hallå, hallå, nu ska du inte vara sne,
jag känner vakten och bartendern som står här breve,
bjud min brud på en gin Glenn, ”Nej du!”
Skit i det då.
Hallå, hallå, här ser du raggarkungens son,
svettig och fet, en patet var jag i min pubertet,
Men inte nu, nu har jag blitt en sexguru.

Klockan är fyra och det är dags att gå hem.
Bertil ragglar gatan fram, sparkar till en sten.
Utslängd, förnedrad och blöt av öl, vad är det för fel på Bertil?
Äh, varför bry sig, imorgon blir det en ny kväll och
då är man på hugget igen, och då jävlar!