El Fusil del Poeta Es Una Rosa

Mientras jugó la guerra de los niños
Con un fusil hecho de cualquier cosa
Quizá de arroz, quién sabe de una rosa
Envejeció de amor cargando furias
Y se enroló a morir donde antes quiso
Simplemente sucede y como dijo
Ese día el fusil era una rosa
Rastrillada en el aire, peligrosa
Ese día era el sol más sol al río
Más río al río y más la guerra era
Y más la muerte desde la rivera
Contra el leve fusil que era ese día
Solamente una rosa
Ese día era el sol más sol al río
Más río al río
Y más la guerra era
Y más la muerte desde la rivera
Y una granada en verso detonado
Abierta está la rosa colorada
En la margen del río
Enraizada
Quedó al rocío que llovió de un río aquel
Hundido río
En su vena rota abierta está
Alerta como entonces al hombro del poeta
Va ganando la guerra con su rosa
La boca desde el río
Sus pájaros, sus árboles
Y es que jugó la guerra de los hombres
Haciéndose un fusil de cada cosa
Que no fuera un fusil
Ese día se armaba de una rosa
El Fusil del Poeta es una Rosa