Ilha
Silvestre Kuhlmann / Tonho França
Você vem a passos largos
Em uma das mãos, o vento
Na outra, o quadrante perfeito do tempo
Nos olhos um tom de mel
Sem culpas, sem flores
No peito sangram nuvens de dores
E como prece murmura o amor
E goza entre salmos e anjos
Depois, calada, em lágrimas ora
Enquanto meus versos inquietos
Desnudam a aurora
E riscam o céu num tom
Vermelho-pecado
Sou ilha, cercado de você
Por todos os lados