Ни одной

Я грани стираю: «свобода» — «тюрьма».
Многоликий отец мои меняет имена.
Тело — акваланг, ум ловок,
Мечется вокруг с миллионом уловок,
Набивая до отказа ярлыками карман,
Я очнулся: полные карманы дерьма.

Этот мир нам не опора, он и «да» и «нет»,
То, что ярко пролетает мимо, гаснет.
То, что громко и огромно, то стихнет,
Исчезая за словами, будто их нет.

Не уходи, мой вопрос один:
- Кто я такой? Небо, твой покой.
Греет меня ярче всех светил.
Мысли нет ни одной.

Если небо — это ты, зачем падать?
Если я твоя земля, что ещё надо?
Понимая эту пустоту огромного глаза,
Смотрит в себя, видит всё и сразу.

Ты и я внутри, вечные дети,
Так записано на старой одинокой газете,
Что пылится в углу и отмечена числом,
Мы были, мы будем, нам повезло.

Не уходи, мой вопрос один:
- Кто я такой? Небо, твой покой.
Греет меня ярче всех светил.
Мысли нет ни одной.